Осень. В голове навязчиво крутится вопрос незабвенного Кристобаля Хунты: "Нужны ли мы нам?". И уж давно пора бы перестать трепыхаться, разевая пропасть рта в немом мунковском крике "Зачем?!!!" И тихонько кануть на дно себя, уйти в созерцание бессмысленных и тем совершенных превращений. И раствориться в не-бытии, стать ничем, сведя сущее в бестящую точку, искрящуюся в рассыпанном бисере таких же вселенных...
Но в ватную тишину вдруг прорываются голоса, выглядывает солнце, и вдруг наливается светом и силой хрустальная паутина, туго стягивает Я, снова привязывая его к тысячам других. Отдайся этой силе - и паутина будет нежно баюкать тебя, укачивая в счастливом безмыслии. Дёрнись посильнее, попробуй вырваться - и тонкие нити разрежут тебя на куски, превращая в безумный калейдоскоп осколков.
"Нужны ли мы нам?"- и ещё одна нить прорезает кожу, как предупреждение, как предвкушение. И капля крови срывается вниз, исчезая в бесконечной бархатной черноте. Как обещание.
Нужны ли мы нам?
